CONSTANCE La plupart des gens passent leur vie à rétablir la paix. Mais c'est inutile, parce que l'humanité se détruit de jour en jour. Pour nous, il est superflu de continuer à vivre normalement. C'est d'ailleurs pourquoi notre quartier est si bien mouvementé. Dix neuf ans, c'est jeune. Mais il y a bien longtemps que j'ai commencé à pressentir que la vie était absurde. On vit comme des cons. On mange, on dort, on baise, on sort. Encore et encore. Et encore. Chaque jour est l'inconsciente répétition du précédent: on mange autre chose, on dort mieux, on baise quelqu'un d'autre, on sort ailleurs. Mais c'est pareil, sans but, sans intérêt. Pourquoi sortir tous les soirs, la première nuit, suivie de beaucoup d'autres, ne plus rien avoir à se dire, baiser pour combler les blancs, ne même plus avoir envie de baiser, se détacher, rester ensemble quand même, s'engueuler, se réconcilier tout en sachant que c'est mort au fond, aller baiser ailleurs, et puis plus rien. La première chose que l'on se dit à mon sujet lorsque l'on me voit, c'est petite parisienne pourrie gâtée, voire souvent fille à papa. L'appartement à Dieu sait combien de balles où mes parents ne sont jamais, c'est sûr que c'est pas mal. Oui, mes parents ne sont pratiquement jamais là. Voyages d'affaires pour mon père, et conférences pour ma mère. C'est comme ça depuis que je suis gosse. L'indépendance, ça me connaît. J'aime mes parents malgré tout. Et honnêtement, je me vois très mal vivre une autre vie que celle que j'ai eu jusqu'à présent. Mais je crois qu'il n'y a que nous, les riches, pour dire que l'argent ne fait pas le bohneur. On a beau poiroter trois mille ans chaque matin à choisir quelle paire de chaussures on va mettre aujourd'hui, habiter avenue Montaigne ou dans les alentours, peu importe. Vivre d'amour, d'Evian, et de Marlboro Light, puis croire que ça suffit. Seulement voilà, ça n'a jamais suffit. On est la jeunesse dorée. Et rien que pour ça, chaque seconde, chaque minute, chaque journée qui passe me laisse dans la bouche un goût dégueulasse. Il y a des jours comme ça. La vie n'est pas belle. L'amour n'existe pas. Mais rien n'est grave. S'envoyer en l'air en tout bien tout honneur, aimer jusqu'à en avoir mal au coeur, haïr jusqu'à en avoir mal au ventre. Pourrir le sourire aux lèvres, faire semblant, voilà tout. Souffrir.

Contexte écrit par Constance
- basé sur Hell, LOLITA PILLE.